01.04.2017, 19:57 | #1 |
Уважаемый участник
|
Евгений Александрович Евтушенко (фамилия при рождении — Гангнус, 18 июля 1932[2] [по паспорту — 1933]поселок , Зима; по другим данным — Нижнеудинск Иркутская область — 1 апреля 2017, США[7]) — советский и российский поэт. Получил известность также как прозаик, режиссёр, сценарист, публицист и актёр.
Уходит эпоха ... поэт в России больше чем поэт...(с)Братская ГЭС |
01.04.2017, 19:57 | #2 |
Уважаемый участник
|
Со мною вот что происходит:
ко мне мой старый друг не ходит, а ходят в мелкой суете разнообразные не те. И он не с теми ходит где-то и тоже понимает это, и наш раздор необъясним, и оба мучаемся с ним. Со мною вот что происходит: совсем не та ко мне приходит, мне руки на плечи кладёт и у другой меня крадёт. А той - скажите, бога ради, кому на плечи руки класть? Та, у которой я украден, в отместку тоже станет красть. Не сразу этим же ответит, а будет жить с собой в борьбе и неосознанно наметит кого-то дальнего себе. О, сколько нервных и недужных, ненужных связей, дружб ненужных! Во мне уже осатанённость! О, кто-нибудь, приди, нарушь чужих людей соединённость и разобщённость близких душ! |
01.04.2017, 20:05 | #4 |
Модератор "Лит. раздела" и раздела "Разное"
|
Евгений Евтушенко
Идут белые снеги
Идут белые снеги, как по нитке скользя... Жить и жить бы на свете, но, наверно, нельзя. Чьи-то души бесследно, растворяясь вдали, словно белые снеги, идут в небо с земли. Идут белые снеги... И я тоже уйду. Не печалюсь о смерти и бессмертья не жду. я не верую в чудо, я не снег, не звезда, и я больше не буду никогда, никогда. И я думаю, грешный, ну, а кем же я был, что я в жизни поспешной больше жизни любил? А любил я Россию всею кровью, хребтом - ее реки в разливе и когда подо льдом, дух ее пятистенок, дух ее сосняков, ее Пушкина, Стеньку и ее стариков. Если было несладко, я не шибко тужил. Пусть я прожил нескладно, для России я жил. И надеждою маюсь, (полный тайных тревог) что хоть малую малость я России помог. Пусть она позабудет, про меня без труда, только пусть она будет, навсегда, навсегда. Идут белые снеги, как во все времена, как при Пушкине, Стеньке и как после меня, Идут снеги большие, аж до боли светлы, и мои, и чужие заметая следы. Быть бессмертным не в силе, но надежда моя: если будет Россия, значит, буду и я. |
01.04.2017, 20:07 | #5 |
Уважаемый участник
|
Они толкаются, бегут.
Они врагов себе пекут, приносят неудобства и вызывают злобства. Ну, а зато они — «вожди», и их девчонки ждут в дожди и, вглядываясь в сумрак, украдкой брови слюнят. А где же, где твои враги? Хоть их опять искать беги. Да вот они — радушно кивают равнодушно. А где твои девчонки, где? Для их здоровья на дожде опасно, не иначе — им надо внуков нянчить. Украли всех твоих врагов. Украли легкий стук шагов. Украли чей-то шепот. Остался только опыт. Но что же ты загоревал? Скажи — ты сам не воровал, не заводя учета, все это у кого-то? Любая юность — воровство. И в этом — жизни волшебство: ничто в ней не уходит, а просто переходит. Ты не завидуй. Будь мудрей. Воров счастливых пожалей. Ведь как ни озоруют, их тоже обворуют. Придут иные времена. Взойдут иные имена. Даа... тот расцет уж перешел .. в закат... |
01.04.2017, 22:37 | #6 |
Активный участник
|
Евгений Евтушенко. Скорбим.
Любимые стихотворения Е. Евтушенко.
Евгений Евтушенко * * * Женщина расчёсывала косу, пахнущую утренней рекой, гладила, потягиваясь, кожу, и скрипела кожа под рукой. Свежие и твердые на зависть выпускала груди из руки, так что в небо сизое вонзались остриями темными соски. Прикасались пальцы, словно к богу, сладко сознавая наготу, к втянутому, с бледным шрамом сбоку и с пушком девичьим — животу. Но внезапно из-за хвойных игол, так жестоко стоя на своем, голосок девчоночий захныкал: «Бабушка, когда же мы пойдем?» И лицо пробилось вдруг из тени молодо распущенных волос, и морщинок жалкое смятенье, выдавая старость, прорвалось... Ну а тело будто бы летело, позабыв проклятые лета, тело, восставая, не хотело замечать предательства лица. Женщина укрылась за орешник. Стоя у обрыва на краю, прятала в приличные одежды юность неприличную свою. И навстречу мне, потупясь глухо, спрятав свое тело взаперти, вышла — ну не то чтобы старуха, но уже не женщина почти. И отвел глаза я моментально, вроде размышляя про свое, и не выдал я, что знаю тайну, может быть, последнюю ее... |
01.04.2017, 23:45 | #7 |
Активный участник
|
Евгений Евтушенко просил похоронить его рядом с могилой Бориса Пастернака! Я
Неоднократно бывала на этой могиле, потому тчмто Пастернак мой любимый поэт! Лучшего места для захоронения Е. Евтушенко найти трудно! |
02.04.2017, 01:53 | #8 |
Специалист раздела "Фарфор"
|
Тут наверное будет много стихов Евгения Александровича, но эти для меня самые близкие. Не знаю еще кого-то, чьи мысли были так дороги мне.
Светлая памыть....... Я хотел бы... Я хотел бы родиться во всех странах, быть беспаспортным, к панике бедного МИДа, всеми рыбами быть во всех океанах и собаками всеми на улицах мира. Не хочу я склоняться ни перед какими богами, не хочу я играть в православного хиппи, но я хотел бы нырнуть глубоко-глубоко на Байкале, ну а вынырнуть, фыркая, на Миссисипи. Я хотел бы в моей ненаглядной проклятой вселенной быть репейником сирым — не то что холеным левкоем. Божьей тварью любой, хоть последней паршивой гиеной, но тираном — ни в коем и кошкой тирана — ни в коем. И хотел бы я быть человеком в любой ипостаси: хоть под пыткой в тюрьме гватемальской, хоть бездомным в трущобах Гонконга, хоть скелетом живым в Бангладеше, хоть нищим юродивым в Лхасе, хоть в Кейптауне негром, но не в ипостаси подонка. Я хотел бы лежать под ножами всех в мире хирургов, быть горбатым, слепым, испытать все болезни, все раны, уродства, быть обрубком войны, подбирателем грязных окурков — лишь бы внутрь не пролез подловатый микроб превосходства. Не в элите хотел бы я быть, но, конечно, не в стаде трусливых, не в овчарках при стаде, не в пастырях, стаду угодных, и хотел бы я счастья, но лишь не за счет несчастливых, и хотел бы свободы, но лишь не за счет несвободных. Я хотел бы любить всех на свете женщин, и хотел бы я женщиной быть — хоть однажды... Мать-природа, мужчина тобой приуменьшен. Почему материнства мужчине не дашь ты? Если б торкнулось в нем, там, под сердцем, дитя беспричинно, то, наверно, жесток так бы не был мужчина. Все насущным хотел бы я быть — ну, хоть чашкою риса в руках у вьетнамки наплаканной, хоть головкою лука в тюремной бурде на Гаити, хоть дешевым вином в траттории рабочей неапольской и хоть крошечным тюбиком сыра на лунной орбите: пусть бы съели меня, пусть бы выпили — лишь бы польза была в моей гибели. Я хотел бы всевременным быть, всю историю так огорошив, чтоб она обалдела, как я с ней нахальствую: распилить пугачевскую клетку в Россию проникшим Гаврошем, привезти Нефертити на пущинской тройке в Михайловское. Я хотел бы раз в сто увеличить пространство мгновенья: чтобы в тот же момент я на Лене пил спирт с рыбаками, целовался в Бейруте, плясал под тамтамы в Гвинее, бастовал на «Рено», мяч гонял с пацанами на Копакабане. Всеязыким хотел бы я быть, словно тайные воды под почвой. Всепрофессийным сразу. И я бы добился, чтоб один Евтушенко был просто поэт, а второй был подпольщик, третий — в Беркли студент, а четвертый — чеканщик тбилисский. Ну а пятый — учитель среди эскимосских детей на Аляске, а шестой — молодой президент, где-то, скажем, хоть в Сьерра-Леоне, а седьмой — еще только бы тряс погремушкой в коляске, а десятый... а сотый... миллионный... Быть собою мне мало — быть всеми мне дайте! Каждой твари — и то, как ведется, по паре, ну а бог, поскупись на копирку, меня в самиздате напечатал в единственном экземпляре. но я богу все карты смешаю. Я бога запутаю! Буду тысячелик до последнего самого дня, чтоб гудела земля от меня, чтоб рехнулись компьютеры на всемирной переписи меня. Я хотел бы на всех баррикадах твоих, человечество, драться, к Пиренеям прижаться, Сахарой насквозь пропылиться и принять в себя веру людского великого братства, а лицом своим сделать — всего человечества лица. Но когда я умру — нашумевшим сибирским Вийоном,— положите меня не в английскую, не в итальянскую землю — в нашу русскую землю на тихом холме, на зеленом, где впервые себя я почувствовал всеми. 1972 |
Метки |
евгений евтушенко. |
Здесь присутствуют: 1 (пользователей: 0 , гостей: 1) | |
|
|