[veter-ke]

Деревню нашу война не слишком потрепала.Почти все дома целые,да вот беда,пустые теперь.Но время идет,время лечит.Уже не так ноют раны от осколков и боль потерь заглушают заботы о настоящем,о доме,о хозяйстве,о земле,о семье.Из эвакуации вернулись бабы с подросшими уже детьми.Опустевший на время дом снова наполнился жизнью.Снова детский плачь и смех,снова запах борща и столярного клея,снова грохот ведер и стук топора.Снова задышал наш дом,стряхнул тяжесть пустоты.
А что Дружище,хорошая у тебя судьба,есть что вспомнить.Сколько было всего.Сколько всего слышали эти стены.И последний вздох больной матери и первый крик сына Мишки.И страшные вой самолетов и волшебный звон бокалов под крики Горько! Сколько повидали они,сколько всего знают.Им доверяли свою тайну молодые влюбленные,украдкой отдаваясь друг другу под их защитой.Безмолвными собеседниками были они подвыпившим,осмелевшим мужчинам недовольным властью.Они встречали и провожали,радовались и грустили,осуждали и одобряли,любили и ненавидели.Они жили вместе со своими обитателями надежно защищая их от невзгод,непогоды и одиночества.И казалось так будет вечно.
Но видно как и людям,домам тоже отведен свой срок.Вот и ему он стало быть пришел.Все ближе,огромной свинцовой змеей неторопливо,по хозяйски подползает дорога,ясно давая понять,что нет ему места на его пути.Вокруг все выше взмывают вверх безликие,холодные исполины.Каким же маленьким,когдато казавшийся огромным,стал рядом с ними наш дом...
Ну чтож,наверное все верно.Жизнь не стоит на месте,новое приходит на смену старому.Когдато наш дом смёл с земли ветхую хибару,теперь он покорно сдается под натиском бетонных многоэтажек.Так и должно быть,так и должно.Но грустно све же,что обзоводясь удобствами,обрастая новым,мы безвозвратно теряем старое,близкое и родное.Вот и здесь по вечерам уже не надоедают сверчки.Все реже в бору встретишь беззаботно снующих белок.Все дольше сидишь на пруду в ожидании улова.Воздух не радует по утрам свежестью сладкого,цветочного луга,а сверлит ноздри асфальтом да соляркой.И лишь изредка,вечерами,в часы затишья услышишь песню преданного скворца.И выйдешь к нему во двор,прислонишся к старому забору,свернешь самокрутку,задумаешься вспоминая былое.И вслед за угрюмыми,седыми клубами дыма память унесет далеко,далеко...И скупая слеза заблудится в белой проволке курчавой бороды.