[СМалин]

Говорят, Вы любили меня
Где-то в детстве. Далёко-далёко…
А теперь ни звезды, ни огня.
Боже мой! Как теперь одиноко.

Говорят, Вы любили меня.
Перепутались дальние дали…
Говорят, Вы любили меня.
Почему ж Вы тогда не сказали?

Свою детскую ревность храня,
Не сказали ни слова подругам.
Стороной обходили меня
С недоверьем, с каким-то испугом.

А теперь мы от детства вдали
На пороге седого покоя…
Нет у сердца аккордов любви,
И мечты уже нет под рукою.

Замело… Всё пургой замело…
Та дубрава давно отшумела.
Всё ушло, — и любовь, и тепло.
Без тепла и душа огрубела.

Помню тот нерешительный год.
Помню странное время предчувствий.
Помню улочки той поворот,
За которым всё гибло и пусто.

Вы прошли от меня в стороне,
Словно в песне: «Мы только знакомы».
А хоть слово сказали бы мне,
И сложилась бы жизнь по-другому…

Разве мыслимо, нежность губя,
Предрассудкам сдаваться на милость?
За мечту, за любовь, за себя
Почему же Вы не заступились?

Всё гадали: вернется тепло…
Всё настанет… Всё снова начнется…
Ничего не нашлось. Ничего.
И пасьянс всё никак не сойдётся.

Загудели вокруг поезда,
Разрывая Вам сердце на части…
И уехали Вы навсегда
От любви, от надежды, от счастья.

Где-то в детстве осталась Москва.
Позабылись сердечные тайны.
Но такая глухая тоска
Промелькнет вдруг во взгляде случайном…

Впрочем, Вас здесь никто не поймет.
Здесь иные дела и заботы
Городок неприметный живёт
От рыбалки живёт до охоты.

В этот край ударялись в бега
Те, кто в жизни был сир и унижен.
А отсюда уже никуда
Не сбежишь. Разве только на лыжах…

И уже не видны берега.
Самолёты и те не летают.
Рядом только снега да снега.
Не растают они, не растают…

Мрачной горной гряды перевал.
Стоны птиц по урочищам мглистым.
Здесь когда-то я тоже бывал,
Как и всюду — туристом, туристом.

Разве мог я представить тогда,
Опьянённый суровым маршрутом,
Что сиротские эти места
Стали Вашим печальным приютом…

Свет полярных сияний погас.
Снег, как небушко, серого цвета.
Добрый Бог эту землю не спас.
Здесь давно и подснежников нету.

Здесь замолкли навек соловьи
На побегах замёрзших мелодий.
И последние письма Любви
К адресатам уже не доходят.

Здесь, как мамонты, стынут века.
Здесь пурги и тоски бесконечность.
А к окну подступает тайга.
А за ней начинается вечность.

Говорят, Вы любили меня…

Николай Добронравов (1928-2023)

[Лёня]

Сообщение от СМалин Говорят, Вы любили меня. Перепутались дальние дали… Говорят, Вы любили меня. Почему ж Вы тогда не сказали?

Не сказал, потому что не смог.
Потому что сквозь годы забвенья
Остаётся лишь несколько строк
От былого тепла и влеченья.
Лишь вопрос остаётся во тьму,
Те слова среди шумного бала
Или я не сказал почему,
Или ты отчего не сказала...

[СМалин]

На эту же тему и, на мой взгляд, тоже - изумительно:

Вместо письма

Теперь я холодна, как эти ночи
Остывших троп, пожухших трав.
Мне даже говорить не очень
Хотелось бы о том, кто прав.
Никто не прав. Заслуга иль вина...
И было ль это отрезное платье?
Во мне стоит такая тишина,
Что "браво" хочется сказать ей.
Теперь запишем всё в альбом,
Страницы заложив цветами,
Сопроводив сие стихами,
И успокоимся на том.
Но в ночь, когда привыкнет глаз,
Внезапно станет нам понятно:
Непоправимо, необъятно
И поздно. Каждому из нас
В глуби осеннего портала
Намечен чёрный омут свой.
...Я тоже, тоже по тебе скучала.
Пока следы не замело листвой.

Лолита Сойфер

[Лёня]

СМалин,

[kalarash]

Добрый день.

А. Блок. "Поэты."

За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты, и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.


Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом.
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.

Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало, потом запершись
Работали тупо и рьяно.

Потом вылезали из будок как псы,
Смотрели как море горело
И золотом каждой прохожей косы,
Пленялись со знанием дела.

Раз нежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной.

Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской луже.

Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И косы, и тучки и век золотой,
Тебе ж недоступно все это!

Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцей,
А вот у поэта-всемирный запой
И мало ему конституций.

Пуская я умру под
Забором как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала,-
Я верю: то Бог меня снегом занес
То вьюга меня целовала.

До, 1917 года существовало обьединение поэтов " Бродячая собака."

[nikolai35]

Вадим Шефнер

Не привыкайте к чудесам -
Дивитесь им, дивитесь!
Не привыкайте к небесам,
Глазами к ним тянитесь.

Приглядывайтесь к облакам,
Прислушивайтесь к птицам,
Прикладывайтесь к родникам,
Ничто не повторится.

За мигом миг, за шагом шаг
Впадайте в изумленье.
Все будет так - и все не так
Через одно мгновенье.

[СМалин]

Пока мы живы

Пока мы живы, можно всё исправить,
Всё осознать, раскаяться, простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, возвратить.

Пока мы живы, можно оглянуться,
Увидеть путь, с которого сошли.
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От пропасти, к которой подошли.

Пока мы живы... Многие ль сумели
Остановить любимых, что ушли?
Мы их простить при жизни не успели,
И попросить прощенья не смогли...

Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает нескольких минут
Понять – о, Боже, как мы виноваты!

И фото – чёрно-белое кино.
Усталые глаза – знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,

За не звонки, не встречи, не тепло.
Не лица перед нами, просто тени...
А сколько было сказано "не то",
И не о том, и фразами не теми.

Тугая боль, – вины последний штрих, –
Скребёт, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя – не можем...

Эдуард Асадов (1923 - 2004)

[kalarash]

Добрый день.

Не скоро ели предки наши,
Не скоро двигались кругом
Ковши, серебряные чаши
С кипящим пивом и вином.
Они веселье в сердце лили,
Шипела пена по краям
Их важно чашники носили
И низко кланялись гостям.

"Руслан и Людмила."

А.С. Пушкин.

[kalarash]

Добрый день.

А.Д. Кантемир-первый светский поэт.

А. Кантемир младший сын молдавского господаря, известного ученого, писателя и историка-Дмитрия Кантемира и Кассандры Кантакузен. По матери он потомок византийских императоров.
Осознавая значение деятельности А. Кантемира, В.Г. Белинский с него начинает историю светской русской литературы 18 века:
" Кантемир же первый начал писать стихи, тем же силлабическим размером, но содержание, характер, и цель его стихов были уже совсем другие, нежели у его предшественников на стихотворном поприще.
Кантемир начал собой историю светской русской литературы..."

[Магнитик]

Поэзия должна быть странной,
Шальной, бессмысленной, туманной
И вместе ясной, как стекло,
И всем понятной, как тепло.
Как ключевая влага чистой
И, словно дерево, ветвистой,
На все похожей, всем сродни.
И краткой, словно наши дни.

Давид Самойлов 1981г.