[kalarash]

Добрый день.

Мы, псковские.

Зимними вечерами,
Мама, мне, теплый свитер вязала,
Мягко настольная лампа святила,
Мама о Пскове, мне говорила.
Псковские мы, говорила мне мама
Даром, что родом я с Ленинграда.
Может с Печор, а может с Изборска
Кто теперь знает,
Война все смешала и разбросала.

Написано, по личным воспоминаниям.

[irina levin]

ЮРИЙ ЛЕВИТАНСКИЙ
Как показать зиму
...но вот зима,
и чтобы ясно было,
что происходит действие зимой,
я покажу,
как женщина купила
на рынке елку
и несет домой,
и вздрагивает елочкино тело
у женщины над худеньким плечом.
Но женщина тут, впрочем,
ни при чем.
Здесь речь о елке.
В ней-то все и дело.
Итак,
я покажу сперва балкон,
где мы увидим елочку стоящей
как бы в преддверье
жизни предстоящей,
всю в ожиданье близких перемен.
Затем я покажу ее в один
из вечеров
рождественской недели,
всю в блеске мишуры и канители,
как бы в полете всю,
и при свечах.
И наконец,
я покажу вам двор,
где мы увидим елочку лежащей
среди метели,
медленно кружащей
в глухом прямоугольнике двора.
Безлюдный двор
и елка на снегу
точней, чем календарь, нам обозначат,
что минул год,
что следующий начат.
Что за нелепой разной кутерьмой,
ах, боже мой,
как время пролетело.
Что день хоть и длинней, да холодней.
Что женщина...
Но речь тут не о ней.
Здесь речь о елке.
В ней-то все и дело.

[irina levin]

Исповедальное. Александр Вертинский
Я всегда был за тех, кому горше и хуже,
Я всегда был для тех, кому жить тяжело.
А искусство мое, как мороз, даже лужи
Превращало порой в голубое стекло.
Я любил и люблю этот бренный и тленный.
Равнодушный, уже остывающий мир,
И сады голубые кудрявой вселенной,
И в высоких надзвездиях синий эфир.
Трубочист, перепачканный черною сажей.
Землекоп, из горы добывающий мел.
Жил я странною жизнью моих персонажей,
Только собственной жизнью пожить не успел.
И, меняя легко свои роли и гримы,
Растворяясь в печали и жизни чужой,
Я свою — проиграл, но зато Серафимы
В смертный час прилетят за моею душой!

[kalarash]

Добрый вечер.

"Тетя режет оливье."

Странный праздник Новый Год,
Год прошел, и год идет.
Снова блестки, мишура
И слова, слова, слова...

Каждый год, одно и тоже,
Тетя режет оливье
Будут бить куранты в полночь,
Пробки биться в потолке.

[kalarash]

Добрый день.

Барин.

Едет барин в мерседесе
По столичной улице,
На сегодня он банкир иль,
Нефтяник , иль политик
словом, крупный командир.
Едет в Гуччи и Армани,
А в портфеле есть ликер,
Он спешит к певичке Тане,
Что, в Большом уже поет.
Не скупился, не жалел -
А теперь он едет к Тане,
Отдохнуть от скучных дел.
Выпьет с ней ликера-чаю,
Разогреет кровь свою,
И свежо побрившись скажет
Мне на биржу, ухожу.

[irina levin]

Тебе опять совсем не надо
Ни слов, ни дружбы. Ты одна.
Шесть сотен верст до Ленинграда
Заснежены, как тишина.
А я пишу стихи, которым
Увидеть свет не суждено.
И бьют косым крылом просторы
В мое обычное окно.
И, чуть прищурившись, я слышу,
Как каплет с крыш. Я слышу, как,
Шурша, как шелк, спешат по крышам
Старинной выковки века,
Как на распахнутом рассвете
Ты слезы вытерла с лица.
Так мир устроен - дым и ветер,
Размах и ясность до конца.
Павел Давидович Коган (1918-1942) - русский советский поэт.

[irina levin]

Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.
Так пел её голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.
И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.
И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у царских врат,
Причастный тайнам, — плакал ребёнок
О том, что никто не придёт назад.
Александр Блок (1880 - 1921)

[kalarash]

Добрый день.

Дилетант.

Мне с дилетантом по пути,
Сидеть с ним на крыльце,
Водицу пить, об Улиссе не слова говорить.
Наш разговор о местной речке,
Дубраве, и покос.
Церквушку нашу и погост.


Сидеть с ним на крыльце,
И не о Канте говорить.
О нашей речке и покос,
Церквушку нашу, и погост.

По мотивам Б. Окуджавы.

[kalarash]

Добрый день.

Без названия.

Я в осеннем саду увядаю,
Я с природой сплелась навсегда,
Руки - ветки свои оголяю,
И на корни мне льется вода.

[irina levin]

Безглагольность
КОНСТАНТИН БАЛЬМОНТ (1867-1942)
Есть в русской природе усталая нежность,
Безмолвная боль затаенной печали,
Безвыходность горя, безгласность, безбрежность,
Холодная высь, уходящие дали.
Приди на рассвете на склон косогора, -
Над зябкой рекою дымится прохлада,
Чернеет громада застывшего бора,
И сердцу так больно, и сердце не радо.
Недвижный камыш. Не трепещет осока.
Глубокая тишь. Безглагольность покоя.
Луга убегают далёко-далёко.
Во всем утомленье — глухое, немое.
Войди на закате, как в свежие волны,
В прохладную глушь деревенского сада, -
Деревья так сумрачно-странно-безмолвны,
И сердцу так грустно, и сердце не радо.
Как будто душа о желанном просила,
И сделали ей незаслуженно больно.
И сердце простило, но сердце застыло,
И плачет, и плачет, и плачет невольно.
1900 г.