Добрый вечер.
Вечереет. Путник в поле.
Солнце клонится ко сну.
Путник тоже, скоро склонит,
На ночь голову свою.
Кто он путник наш усталый,
И куда он держит путь?
Что он ищет в дальних странах,
Дом покинув и уют?
Путник наш уже не молод,
Подошел к черте такой-
За которой видно Лету,
Где забвенье и покой.
В октябре, собрав котомку-
Дом оставив навсегда,
Вышел путник на дорогу,
У которой нет конца.
В память, о последней осени Л.Н. Толстого.
|